Des mots dans le sac des annees, en bruits de casseroles. Jean-Marc Buttin ouvre l'infini grimoire du temps, pour y trouver peut-etre les recettes de la sauce baba, ou bien la grandeur des appetits. Il croit savoir que les hommes aiment les pommes, eux qui n'ont pas la maitrise du feu nucleaire, lumiere noire de l'impossible. Jean-Marc Buttin nous offre une poesie du reel, telle une planete au c ur de la nuit, une odeur de vase et d'encens pour poete au feu de l'ennui posant l'eternelle question, sublime desarroi des nuits de pleine Lune: quelle heure est-il, pour mourir a dix huit ans ?"