Por mas que el jinete trataba de sofrenarlo agarrandose con todas sus fuerzas a la unica rienda de cordel y susurrando palabritas calmantes y mansas, el peludo rocin seguia empenandose en bajar la cuesta a un trote cochinero que descuadernaba los intestinos, cuando no a trancos desigualisimos de loco galope. Y era pendiente de veras aquel repecho del camino real de Santiago a Orense en terminos que los viandantes, al pasarlo, sacudian la cabeza murmurando que tenia bastante mas declive del no se cuantos por ciento marcado por la ley, y que sin duda al llevar la carretera en semejante direccion, ya sabrian los ingenieros lo que se pescaban, y alguna quinta de personaje politico, alguna influencia electoral de grueso calibre debia andar cerca. Iba el jinete colorado, no como un pimiento, sino como una fresa, encendimiento propio de personas linfaticas. Por ser joven y de miembros delicados, y por no tener pelo de barba, pareciera un nino, a no desmentir la presuncion sus trazas sacerdotales. Aunque cubierto de amarillo polvo que levantaba el trote del jaco, bien se advertia que el traje del mozo era de pano negro liso, cortado con la flojedad y poca gracia que distingue a las prendas de ropa de seglar vestidas por clerigos. Los guantes, despellejados ya por la tosca brida, eran asimismo negros y nuevecitos, igual que el hongo, que llevaba calado hasta las cejas, por temor a que los zarandeos de la trotada se lo hiciesen saltar al suelo, que seria el mayor compromiso del mundo.