...Ou diable l'avais-je rencontree cette petite Mad qui se prelassait avec de telles paresses sur le large divan couvert d'une peau d'ours et chantonnant du bout des levres, parmi la fumee blonde des cigarettes, un air lent et doux, un air d'adieu, presque sans rythme? Ou avais-je vu l'arc vibrant de ses levres si rouges qu'elles semblaient eclaboussees par le sang gicle d'une blessure, ce corps souple aux lignes enfantines, ces cheveux d'un blond incertain et surtout le regard cruel, dedaigneux, despotique qui filtrait entre les paupieres comme du soleil reverbere par un glacier? Ou avais-je entendu sa voix trainante auquel un vague accent etranger ajoutait l'on ne savait quoi d'ironique et de suggestif? Et des noms d'amies prononces coup sur coup, des evocations de l'hiver passant et repassant dans une parlotte brusque m'expliquaient l'enigme, me rappelaient une de ces histoires parisiennes qui pendant deux jours servent de theme a toutes les conversations, que l'on chuchote a mi-voix, que l'on commente avec des sous-entendus gouailleurs et qu'un nouveau scandale, un potin inedit remplace bientot sur l'affiche. Je la reconnaissais maintenant. Nous avions flirte et valse ensemble chez Lady Stockewell, a l'ambassade de Thuringe, chez la princesse Maravillas, partout ou l'on s'amuse. Elle etait mariee. Mariee a dix-huit ans et son mari l'adorait a deux genoux comme une idole, vivait dans le reve de ses caprices, dans l'attente de ses desirs, dans l'eblouissement de sa beaute. Il ne pensait qu'a elle. Il en etait jaloux a en etre parfois comme hallucine. Il serait mort plutot que de lui voler une parcelle de son c ur, d'echapper un instant a son influence, a son autorite. Il lui laissait la bride sur le cou. Il obeissait comme s'il eut ete le plus faible. Il n'ecoutait aucun conseil. ... O folie d'amour pire que toutes les folies, demence absurde qui brise les plus fiers courages, qui annihile les plus rudes volontes, prologue de tant de drames navrants, de tant d'abdications humiliantes, de tant de decheances O folie de donner tout son etre a celles dont le c ur n'est pas sur, dont le cerveau vire et vole a la moindre des tentations comme les ailes d'un moulin au moindre vent; de ne pas les mener comme des betes indociles, de ne pas demeurer le male inflexible, imperieux, le maitre absolu sous lequel on se plie, le dompteur dont on craint les coleres, dont on caresse les mains fortes, dont on cherche calinement le regard O folie de croire que le bonheur n'est pas une derisoire chimere et peut durer, qu'on ne subira pas le sort commun, qu'on ne succombera pas dans cette lutte inegale de l'homme et de la femme L'un ou l'autre. Toujours. Qui donc est heureux? Qui est arrive au terme sans avoir maudit plus de vingt fois son lot amer, montre le poing au ciel, sanglote comme les tout petits, regrette les belles illusions, les radieuses minutes des premieres joies si vite evanouies? Les passionnees, extrait."