" C'etait vers la fin de mai 1855, dans un des sites les plus ignores des immenses prairies du Far-West, a peu de distance du Rio Colorado del Norte, que les tribus indiennes de ces parages nomment, dans leur langage image, le fleuve sans fin aux lames d'or. Il faisait une nuit profonde. La lune aux deux tiers de sa course montrait, a travers les hautes branches des arbres, sa face blafarde, dont ne s'echappaient qu'avec peine de minces rayons d'une lumiere tremblotante qui ne laissait distinguer que vaguement les accidents d'un paysage abrupte et severe. Il n'y avait pas un souffle dans l'air, pas une etoile au ciel. Un silence de mort planait sur le desert. Silence interrompu seulement a de longs intervalles par les glapissements saccades des coyotes en quete d'une proie, ou les miaulements ironiques de la panthere et du jaguar a l'abreuvoir..."