Vous tiez venue par les cieux cl ments des mots. Les mots leur essence c' taient les maux leur ancrage. L'ancrage du fleuve et du p re avait irrigu la terre d'enfance. La campagne mangeait les rustres, de l'aurore au coucher. quelle racine vont nos ligneux, au fond d'une eau opaque ? Mangrove humide et mangrove obscure, le pass hantait le pr sent. La blessure est parfois si profonde qu'on ne peut l'atteindre, comme la grimace d'un agonisant.