Ich muss verruckt sein, noch hier zu sein," denkt er. Ich muss verruckt sein, hier weg zu gehen," denkt sie und kam als Fluchtling ubers Wasser nicht des Mittelmeers sondern der Irrsee. Zeit ihres Lebens glaubte sie an ein Missverstandnis und harrte einer Korrektur, schien nie ganz bei der Sache. Noch weniger kam ihre Tochter zurecht, hat von der Flucht sich nie ganz erholt und zahlt bis heute zu den scheuen Waldtieren, die heimatlos im Unterholz hausen und Reissaus nehmen, sobald irgendwo unterm Absatz ein Ast knackt. Ja, noch der Enkel misst die Heimat, die er gar nicht kennt, auch wenn er ahnt, dass die Wehmut nicht dem Ort gilt sondern der verlorenen Zeit. Denn die Grenze ist offen, das Land noch dort, wo es war, und er ist hin und hat sich ein Bild gemacht. Aber was war, kommt nicht wieder, und der Gedanke ware unertraglich, wenn die Alternative nicht noch unertraglicher ware, namlich auch nur einen Tag der Vergangenheit, die noch jeden vertrieben hat, ein weiteres Mal erleben zu mussen."