Die Sonne schien und spiegelte sich im Teich unter ihm. Robby, das Entlein, schlug mit seinen Flugeln so gut er konnte, um hoher zu kommen. Der Wind blies ihm kalt und frisch ins Gesicht, und die Sonne warmte seinen Rucken. Als er den Hohepunkt seines Fluges erreicht hatte, schlug er langsamer mit den Flugeln. Er drehte seinen Kopf nach unten, zum Boden, der weit unter ihm lag. Er klappte seine Flugel dicht an seinen Korper und liess nur die Kanten im Wind streichen. Er senkte seinen Kopf und flog steil nach unten, durch die Wolken. Der Wind rohrte in seinen Ohren und er musste seine Augen fast schliessen, um sie vor dem Wind zu schutzen, nur kleine Schlitze liess er ubrig. Nach ein paar Sekunden schon bewegte er sich sehr schnell, 100 Stundenkilometer, dann 110. Der Wind klang wie das Feuerwerk zu Silvester; er war so laut, dass er ihm in den Ohren weh tat, und der Boden kam erschreckend schnell naher. Robby war ein tapferes Entlein, doch er wusste, dass Enten nicht so schnell fliegen sollten, und er begann, sich zu furchten. Er streckte seinen rechten Flugel aus, um langsamer zu werden. Doch es war zu spat - der Flugel wurde vom Wind einfach auf die Seite gedruckt. Robby verlor die Kontrolle und begann, sich wie wild zu drehen. Der Boden kam immer naher und er konnte seinen Sturz nicht kontrollieren. Vor Angst begann er, markerschutternd zu schreien. Alles wurde schwarz. Der Schrei weckte die anderen Spielzeuge in dem Schlafzimmer, in dem Robby wohnte, auf. Der alte Pluschelefant, der im Regal uber dem Bett sass, blickte hohnisch hinab. "Wohl schon wieder vom Fliegen getraumt, was, Robby?," fragte er in einem rauen Ton. Die anderen Spielzeuge brachen in Gelachter aus. Der alte Braunbar, der in der Ecke des Bettes sass, lachelte. "Dummes Entlein," sagte er. "Wann wirst du endlich lernen, dass Gummientlein nicht fliegen konnen?""