Souvent, chers enfants, j'aime oublier le nombre d j grand de mes ann es; je crois tre encore votre ge... Alors je me revois tout petit, le soir par exemple, assis pr s du foyer qui flambe, attentif aux r cits d'une jeune et bonne tante que j'avais, qui, tout en tricotant, me disait, de sa voix fra che et claire, les contes merveilleux dont sa m moire tait peupl e. Elle est devant moi, l'aimable conteuse: dans ses minces doigts qui remuent, les broches d'acier brillent; son doux visage re oit les vives lueurs de l' tre o les tisons g missent; le fond de la chambre est noir, et sur cette ombre il me semble apercevoir, l g rement clair s, tous les tres de ses contes; et, selon ce qu'ils sont, ce qu'ils font, ce qu'ils disent, je me sens pour eux de l'amour ou de l'aversion; je souris ou je suis mu, je m'attriste ou je bats des mains... Parfois aussi, quand, par la m moire, je me rajeunis de la sorte, je rencontre des souvenirs d'histoires vraies qui aussi m'attristent ou m' gayent... Un jour donc que j'avais essay de noter quelques-uns de ces souvenirs qui m'avaient charm , et de transcrire quelques-uns de ces contes, il m'arriva d'avoir fait ce livre. Alors je r solus de vous l'offrir; parce que, si mon livre vous pla t, vous m'aimerez un peu, - moi qui vous aime beaucoup. Laissez-moi donc esp rer que mon livre vous plaira.