Un soir de démons sages sur un pont jouant l'art, je vis Paris de brume. Assis tout près du Louvre, me vint le parfum d'un livre, d'une fleur de décembre. L'Enfer ouvrant la nuit, cadenassés ses bruits, ses amours, ses orages, le cours d'un Styx éteint dans ses murmures seuls, je voulus accrocher à la ville quelques toiles. À l'aune du désir, de la beauté cruelle, du temps passant trop vite, des amours à leurs fastes, il était tant de feuilles. Aux tendresses des haines, à l'ambre des secrets, du jade à l'émeraude, de l'agate au poème, d'un matin à l'horreur, de son corps à ma vie, d'un doute à son esquisse, de reflets aux douleurs, s'offrit le velours de quinze pétales. Il fait un demi-siècle à cette vie d'artiste. Voici, brève romance à retenir le monde, Pont des arts à quelques songes.