Avec quelques mots, la phrase se donne au lecteur comme l' cho du d sordre des heures chiffonn es. Le po me blasph me toujours le pass , le point, le commencement, mais ne dit rien. Il crie le silence et pend l'ombre perdue aux cimaises grises de la pluie. Didascalies d'une sc ne de vie. Les apparences paraissent pourtant trompeuses et la v rit une inquisition. Depuis Platon, les chemins sont pav s ou gomm s; la g ographie est pli e dans la poche du promeneur et l'aub pine ne porte plus la ronce.