L'homme qui mourut Cet apres-midi de mai, je revins de la City vers les 3 heures, completement degoute de vivre. Trois mois passes dans la mere patrie avaient suffi a m'en rassasier. Si quelqu'un m'eut predit un an plus tot que j'en arriverais la, je lui aurais ri au nez; pourtant c'etait un fait. Le climat me rendait melancolique, la conversation de la generalite des Anglais me donnait la nausee; je ne prenais pas assez d'exercice, et les plaisirs de Londres me paraissaient fades comme de l'eau de Seltz qui est restee au soleil. - Richard Hannay, mon ami, me repetais-je, tu t'es trompe de filon, il s'agirait de sortir de la. Je me mordais les levres au souvenir des projets que j'avais echafaudes pendant ces dernieres annees a Buluwayo. En y amassant mon pecule - il y en a de plus gros, mais je le trouvais suffisant -, je m'y etais promis des plaisirs de toutes sortes. Emmene loin de l'Ecosse par mon pere des l'age de six ans, je n'etais pas revenu au pays depuis lors: l'Angleterre m'apparaissait donc comme dans un reve des Mille et Une Nuits, et je comptais m'y etablir pour le restant de mes jours."