I La main de Sylvain Marsac n'etait pas tout a fait aussi assuree que de coutume, lorsqu'il poussa la porte vitree du vestibule qui conduisait au grand escalier. Sous son tapis sombre, aux couleurs fondues, l'escalier lui-meme etait-il plus rude a monter que les autres jours? Le timbre de la porte aux vantaux sculptes lui brulait-il les doigts, qu'il se reprit a deux fois avant de le faire resonner? Une telle hesitation etait rare chez Sylvain, et lui-meme semblait s'en trouver decontenance. Cet homme de quarante ans, - peut-etre un peu plus, - bronze par tous les soleils, aguerri a toutes les difficultes d'une vie perilleuse, n'etait pas familier avec le doute et la timidite; ceux-ci etaient des ennemis que le voyageur n'avait guere rencontres. Un instant, il fut pourtant sut le point de rebrousser chemin, mais il se raidit, et ses epais sourcils se froncerent. -J'ai promis, dit-il presque tout haut. Il se decouvrit, passa la main sur la foret de cheveux drus et grisonnants qui couronnait son large front, remit son chapeau et sonna. Le valet qui ouvrit le salua respectueusement, avec la nuance de bienseante familiarite permise a un vieux serviteur envers un hote qui vient tous les jours. Sylvain Marsac lui donna son pardessus et passa outre, en homme sur d'etre bien accueilli."