La marche des bucherons Le soleil declinait. Le vent d'est mouillait la crete des mottes, activait la moisissure des feuilles tombees, et couvrait les troncs d'arbres, les baliveaux, les herbes sans jeunesse et molles depuis l'automne, d'un vernis resistant comme celui que les marees soufflent sur les falaises. La mer etait loin cependant, et le vent venait d'ailleurs. Il avait traverse les forets du Morvan, pays de fontaines ou il s'etait trempe, celles de Montsauche et de Montreuillon, plus pres encore celle de Blin; il courait vers d'autres massifs de l'immense reserve qu'est la Nievre, vers la grande foret de Troncay, les bois de Crux-la-Ville et ceux de Saint-Franchy. L'atmosphere semblait pure, mais dans tous les lointains, au-dessus des taillis, a la lisiere des coupes, dans le creux des sentiers, quelque chose de bleu dormait, comme une fumee. -Tu es sur, Renard, que le chene a cent soixante ans? -Oui, monsieur le comte, il porte meme son age ecrit sur son corps: voila les huit traits rouges; je les ai faits moi-meme, au moment du balivage. -Eh oui, tu l'as sauve, et maintenant on veut que je le condamne a mort Non, Renard, je ne peux pas Cent soixante ans Il a vu cinq generations de Meximieu... -Ca fait tout de meme le trente-deuxieme bisancien qu'on epargne A ces ages-la, en terre mediocre, comme chez nous, le chene ne grossit plus, il ne fait que murir. Enfin, monsieur le comte est libre; il s'arrangera avec monsieur le marquis."