L'Ile Aux Cordes

Qui est cet homme inconnu retrouve mort sur la plage par un frais matin d'hiver ? C'est la question a laquelle devra repondre le gendarme Louis Rimbault, assiste de sa jeune collegue Lea. Cette mort a-t-elle un lien avec la disparition, dix ans plus tot, d'une adolescente qui frequentait la colonie de vacances toute proche ? C'est ce que Samira, journaliste au quotidien regional, aimerait bien savoir. Sur cette petite ile d'apparence tranquille, le passe n'est jamais tres loin, les vieilles ranc urs peuvent ressurgir a tout moment, et l'inconnu de la plage pourrait bien faire vaciller un ecosysteme a l'equilibre precaire. Extrait

La tempete arrivait, ce n'etait plus qu'une question d'heures. Dans le centre-ville, les derniers badauds arpentaient les rues a moitie vides, faisaient des courses de dernieres minutes et se preparaient a rentrer chez eux. A la caisse du supermarche, on discutait des precautions que l'on avait prises pour se proteger le mieux possible des caprices de la meteo. On se rememorait la derniere tempete, qui avait eu de la chance, qui avait subi de gros degats. Dans la rue pietonne qui menait de l'embarcadere a la place, tous les presentoirs avaient disparu. Certains prenaient les choses avec le sourire, d'autres etaient visiblement inquiets. Devant le marchand de journaux, ca papotait. Une dame d'un certain age avait reussi a capter l'attention d'un jeune homme presse et lui racontait ses souvenirs de Saint-Gregoire, de la fois ou l'Asteria etait venu s'echouer sur le quai, de la fois ou Lucien Lejeune etait sorti en mer contre l'avis de sa femme et n'etait jamais revenu. Le jeune homme n'avait connu ni l'Asteria, ni Lucien Lejeune, mais ecoutait patiemment la vieille femme lui raconter le passe. Un peu plus loin, Rene Fouchard rentrait chez lui en souriant. Tous ces gens etaient ridicules, aucun d'eux n'avait l'ame d'un insulaire. La tempete ne l'inquietait pas le moins du monde. Les medias, le gouvernement, la municipalite, le principe de precaution, tout cela n'etait que des foutaises. Du vent, il y en avait deja eu, de la pluie, il en tombait la moitie de l'annee, tous ces moutons effrayes venus du continent n'avaient pas les tripes pour vivre sur une ile. Au tabac, on parlait d'autre chose. On parlait du meurtre, de l'assassin qui courait toujours, on emettait des theories. Des theories sur Philippe Moulin et Nigel Morris, qui formaient un drole de couple la-bas, a l'abri des regards. On donnait son opinion sur le travail des gendarmes, sur Louis Rimbault, un peu jeune pour le job, et sur Krackwicz, sympathique mais qui trainerait a jamais l'affaire non resolue de la gamine du Dauphin Argente... "