DER WIND Ach, es gibt nicht viel zu sagen über den Wind, außer dass er mit einem Geist verwandt ist. Er ist nicht in lederne Schläuche eingeschlossen, er hat keinen festen Wohnsitz und er ist auch kein Untertan eines Königs, weil er selbst König ist. Er weht, wo und wann er will, bläht unversehens mächtige, unsichtbare Backen auf: wer könnte sich eines solchen hoheitlichen Rechts rühmen? Ein unsteter Pilger, kennt er alle Stimmungen: er verursacht und reißt nieder, befruchtet und lässt vertrocknen. Du weißt nie, ob er in seinem Sack Wut oder Zärtlichkeit versteckt, Schmeichelei oder Rache. Er ist mit allen und mit niemandem befreundet, obwohl er die Sippe der Wolken bevorzugt, wenn er mit ihnen sonderbare Figuren zeichnet: Schafe, Tauben, lachende Gesichter oder grausige Münder. Manchmal ruht er sich am Straßenrand aus wie ein müder Zigeuner oder er verschwindet in den W ldern und entzündet purpurrote Flammen und seltsame Musik, zum Schrecken der Insekten und der neugierigen Vögel. Ich liebe ihn, weil er die Erde berührt, aber nicht bewohnt.