Einen so heissen Sommer, wie nun vor hundert Jahren, hat es seitdem nicht wieder gegeben. Kein Grun fast war zu sehen; zahmes und wildes Getier lag verschmachtet auf den Feldern. Es war an einem Vormittag. Die Dorfstrassen standen leer; wer nur konnte, war ins Innerste der Hauser gefluchtet; selbst die Dorfklaffer hatten sich verkrochen. Nur der dicke Wiesenbauer stand breitspurig in der Torfahrt seines stattlichen Hauses und rauchte im Schweisse seines Angesichts aus seinem grossen Meerschaumkopfe. Dabei schaute er schmunzelnd einem machtigen Fuder Heu entgegen, das eben von seinen Knechten in die Diele gefahren wurde.-Er hatte vor Jahren eine bedeutende Flache sumpfigen Wiesenlandes um einen geringen Preis erworben, und die letzten durren Jahre, welche auf den Feldern seiner Nachbarn das Gras versengten, hatten ihm die Scheuern mit duftendem Heu und den Kasten mit blanken Krontalern gefullt. So stand er auch jetzt und rechnete, was bei den immer steigenden Preisen der Uberschuss der Ernte fur ihn einbringen konne. "Sie kriegen alles nichts," murmelte er, indem er die Augen mit der Hand beschattete und zwischen den Nachbarsgehoften hindurch in die flimmernde Ferne schaute; "es gibt gar keinen Regen mehr in der Welt." Dann ging er an den Wagen, der eben abgeladen wurde; er zupfte eine Handvoll Heu heraus, fuhrte es an seine breite Nase und lachelte so verschmitzt, als wenn er aus dem kraftigen Duft noch einige Krontaler mehr herausriechen konne."