Das nachstehende Gedicht schrieb ich im diesjahrigen Monat Januar zu Paris, und die freie Luft des Ortes wehete in manche Strophe weit scharfer hinein, als mir eigentlich lieb war. Ich unterliess nicht, schon gleich zu mildern und auszuscheiden, was mit dem deutschen Klima unvertraglich schien. Nichtsdestoweniger, als ich das Manuskript im Monat Marz an meinen Verleger nach Hamburg schickte, wurden mir noch mannigfache Bedenklichkeiten in Erwagung gestellt. Ich musste mich dem fatalen Geschafte des Umarbeitens nochmals unterziehen, und da mag es wohl geschehen sein, dass die ernsten Tone mehr als notig abgedampft oder von den Schellen des Humors gar zu heiter uberklingelt wurden. Einigen nackten Gedanken habe ich im hastigen Unmut ihre Feigenblatter wieder abgerissen, und zimperlich sprode Ohren habe ich vielleicht verletzt. Es ist mir leid, aber ich troste mich mit dem Bewusstsein, dass grossere Autoren sich ahnliche Vergehen zuschulden kommen liessen. Des Aristophanes will ich zu solcher Beschonigung gar nicht erwahnen, denn der war ein blinder Heide, und sein Publikum zu Athen hatte zwar eine klassische Erziehung genossen, wusste aber wenig von Sittlichkeit."