Uber Freilingen lag eine kalte, sturmische Novembernacht; der Wind rumorte durch die Strassen, als sei er allein hier Herr und Meister und eine lobliche Polizeiinspektion habe nichts uber den Strassenlarm zu sagen. Dicke Tropfen schlugen an die Jalousien und mahnten die Freilinger, hinter den warmen Ofen sich zu setzen wahrend des Hollenwetters, das draussen umzog. Nichtsdestoweniger war es sehr lebhaft auf den Strassen; Wagen von allen Ecken und Enden der Stadt rollten dem Marktplatz zu, aus welchem das Museum, von oben bis unten erleuchtet, sich ausdehnte. Es war Ball dort, als am Namensfest des Konigs, das die Freilinger, wie sie sagten, aus purer Gewissenhaftigkeit nie ungefeiert vorbeiliessen. Morgens waren die Milizen ausgeruckt, hatten prachtige Kirchenparade gehalten und kummerten sich in ihrem Patriotismus wenig darum, dass die Dragoner, welche als Garnison hier lagen, sie laut genug bekrittelten. Mittags war herrliches Diner gewesen, an welchem jedoch nur die Herren Anteil genommen und solange getrunken und getollt hatten, bis sie kaum mehr mit dem Umkleiden zum Ball fertig geworden waren. Auf Schlag sieben Uhr aber war der Ball bestellt, dem die Freilinger Schonen und Nichtschonen schon seit sechs Wochen entgegengeseufzt hatten. Schon konnte er diesmal werden, dieser Ball; hatte ihn doch Hofrat Berner arrangiert, und das musste man ihm lassen, so viele Eigenheiten er sonst auch haben mochte: einen guten Ball zu veranstalten, verstand er aus dem Fundament."